青砖白瓦的简陋院落，种着他不曾识得的矮小花糙，在这般缠绵的冬日里安静地生长。

门外台阶上爬满青苔，稍不小心便要滑一跤。

还有幽长小巷中乌亮亮的青石板，还有被踢得掉了油漆的门槛。

还有躲在房中安然入睡的你。

这里，是你梦中的江南？

你梦里的水乡，一副墨迹犹新的水墨画里，画中笔触清淡，深浅疏密，远远近近，浮dàng着一片空灵，朦胧里的黑白色块，几乎要和着雨水流淌出来。

这一年，他才知道，苏州的雨落得如此静谧。

不若北地的酣畅。慡慡朗朗一夜bào雨，任你如何愁，如何苦，都统统随水入河，奔腾远去。

远不似这般，缠绵凄切，缱绻流连。

江南，着实是个滋长愁绪的地方。

就如此刻，他像痴人一般呆坐在灯下，在心中描摹她苍白睡颜和渐渐消逝的泪水。

你究竟有什么好？

许多次，他如此问自己，每一次，都是不了了之。

一场带着报复性的征服，谁能料到，最后却是他，一败涂地。

我输了。

他抬手抚额，却牵扯出手臂上深可见骨的剑伤，痛得咬牙。

我输了，输在不够你狠心。

他抖落衣袍，缓缓起身，目光依旧落在曾经熟悉的容颜上。

半个月，马不停蹄，栉风沐雨。

俊朗的脸上显现出深深的疲惫，下颚已生出青色的胡渣。

半跪在躺椅旁，粗糙的指腹刮磨着她的侧脸。

他轻叹，细不可闻。

你也是输，输在你无法逃脱的身份。

你我都逃不开啊，身份，这样的身份，真是让人恨。